En este mundo no tengo nada, no me pertenece casi nada, más que el verso que empuña mi mano, las ganas de soñar y abrazar los sueños, la tranquilidad de saber que están bien las personas que amo.

Dueño solamente de las lágrimas que dibujan mis ojos.

Dueño de este sentimiento que me enseña que tan valiente y fuerte puedo ser.

En este mundo no tengo nada, no me pertenece nada.

Lo exterior me es indiferente más si predomina la inercia.

Dueño solamente de mi vida, de mi mirada que contempla el ancho cielo de este silencio que se torna vacío pero que no está vacío.

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Toma mi mano

Volemos sobre las nubes aladas

Sobre arreboles que brotan del alba.

Corramos sobre las praderas verdes

Que viven donde nace el horizonte

Donde la vida no tiene vejez.

Contemplemos lo sencillo

Miremos desde los pequeños vástagos

Como florecen los inmensos páramos

Con sus vidas y suspiros.

Viajemos en las gotas cuando llueve

Por sus mundos, de segundos, de instantes

Antes que mueran en el suelo inerte.

Toma mi mano como frágiles olas

Toman de la mano a las duras rocas.

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Tú eres

Si, tú eres mi sueño eterno, y eternos son tus ojos

Tu entrega tu pasión, tu corazón y sonrojos.

Tú eres mis versos locos, tú eres mi gran locura

Eres como el gran sol, la flora en mi escritura

Mi estrella, mi tesoro, mi bella luna albura

Tu amor vive en el alma de mi luz, la luz pura.

En mí eres esperanza y danza un sentimiento

Tan profundo y eterno más que el verso del viento.

Eres en mi oscuridad la luz de mi despojos

Mi felicidad eres, eres la flor que cura

Todas mis tristes lágrimas, eres lo que amo y siento.

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LOS NADIE - Eduardo Galeano - El libro de los abrazos

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en llovizna cae del cielo la buena suerte.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneros,
corriendo la liebre, muriendo la vida,
jodidos los nadies, jodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no practican religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no aplican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los nada,
los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Los nadies: los hijos de nadie…
Los nadies: los dueños de nada,
jodidos, jodidos, jodidos, jodidos…

………………………………………

SI - Escrito en 1895 por el autor inglés Rudyard Kipling

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor todos la pierden y te echan la culpa; si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti, pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;

si puedes esperar y no cansarte de la espera, o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras, o siendo odiado no dar cabida al odio, y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen; si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo; si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso y tratar a estos dos impostores de la misma manera;

si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho: tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios, o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta, y perder, y comenzar de nuevo por el principio y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;

y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza, excepto la voluntad que les dice «¡Continuad!»

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;

si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte, si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;

si puedes emplear el inexorable minuto recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella, y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

……………………………..

TUS HIJOS NO SON TUS HIJOS - Khalil Gibran

Tus hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida,
deseosa de sí misma.

No vienen de ti,
sino a través de ti,
y aunque estén contigo,
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor,
pero no tus pensamientos,
pues ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos,
pero no sus almas,
porque ellos
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar,
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerles semejantes a ti,
porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas,
son lanzados.
Deja que la inclinación,
en tu mano de arquero,
sea para la felicidad.

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NADA OCURRE DOS VECES - Wislawa Szymborska

Nada ocurre dos veces
y nunca ocurrirá.
Nacimos sin experiencia,
moriremos sin rutina.

Aunque fuéramos los alumnos
más torpes en la escuela del mundo,
nunca más repasaremos
ningún verano o invierno.

Ningún día se repite,
no hay dos noches iguales,
dos besos que dieran lo mismo,
dos miradas en los mismos ojos.

Ayer alguien pronunciaba
tu nombre en mi presencia,
como si de repente cayera
una rosa por la ventana abierta.

Hoy, cuando estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Es flor? ¿O tal vez piedra?

¿Y por qué tú, mala hora,
te enredas en un miedo inútil?
Eres, pues estás pasando,
pasarás —es bello esto.

Sonrientes, abrazados,
intentemos encontrarnos,
aunque seamos distintos
como dos gotas de agua.

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Estos textos fueron escritos entre el 2019 - 2025

© Todos los derechos reservados.

Prólogo

Releo estos versos y pienso en los últimos años que han pasado. He vivido muchas cosas, perdí tantas otras. He fracasado y cometí muchos errores. También he sido muy feliz. Me jacto de haber recogido quizá con constancia y paciencia; estos escritos o como le quieras llamar. De alguna manera me ayudaron. La Vastedad de la Vida es lo que yo arranque; pedazos de mis pensamientos e ideas, de cómo me sentía y como iba viendo el tiempo transcurrir, lo único que el tiempo no me quito fue, aparte de la experiencia, lo que esculpí con palabras de barro, este libro como si fuera una escultura que se alza y la alcanza el sol a pesar del transcurso de los años.

LA VASTEDAD DE LA VIDA

I. Cada día agradece por el milagro de respirar, del sacrificio que desembocará en la satisfacción de luchar y poner las manos y el corazón en lo que amas.

II. Para ser honesto estoy cansado de divagar o procrastinar y si vuelvo al ejercicio de ser palabra es porque mis adentros lo gritan. Da igual si escribo algo que quizás no tenga sentido o sea basura, simplemente lo escribo, lo plasmo, lo dibujo. Y la vida tiene sabor a pereza, a flor, a tristeza, a sol.

III. Hay días que uno se siente por así decirlo totalmente devastado y no está mal para nada. Los girasoles levantan su rostro después de los días nublados.

IV. Los días son semejantes a los anteriores si no intentas algo diferente te quedas árido, superficial. La realidad absurda te consumirá por completo y solo quedarán las cosas mundanas y un tiempo vacío.

V. Si dejas que se cierna el manto de la negatividad sobre ti, este te nubla, te entristece y no te deja ver que, dentro de toda esa negatividad hay cosas buenas, personas buenas que te hacen entender que no todo es tan malo como lo piensas.

VI. En este viaje que llamamos vida, que llamamos existencia, que llamamos brevedad: quiero triunfar desde la riqueza del amor y la voluntad del alma.

VII. No temas a las heridas. ¿Por qué temerles? Si son el reflejo de lo que fuimos y superamos. Es la inmensa resiliencia que se hizo de carne y corazón.

VIII. Había olvidado lo que sentía cuando escribo o escribía, esa sensación que no se explica pero sabes que está sucediendo dentro de uno: de expresar a veces sosiego otras tristeza. Cómo primavera nublada o gris. De expresar también lo bonito y de lo expresiva que es la sonrisa en los rostros de las personas.

IX. La tristeza bosqueja sonrisas ásperas, forzadas y la melancolía se refleja en los brotes de los árboles que aguantan la intemperie durante el otoño y el invierno.

X. Lo banal no me llena ni lo mundano me sacia, solo el beso de esa mujer, de sus labios que besan a la existencia de todo mi ser. Solo el sueño hermoso desvelándose en su espalda descubriendo en sus márgenes a la vida.

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Será pasión o necesidad esto que me habita, que me impulsa a seguir escribiendo y a darle sentido a la existencia.

A mis ideas, a mis sueños, a la vida misma.

No lo sé, continúo hacia delante porque hay algo en mi interior que muere lentamente pero que aún respira cuando lo plasmo, cuando compongo un verso.

No lo sé, continúo solamente dibujando tristezas y dándole color a través de las palabras no solo para embellecer mis ojos sino también para sentirme ligero y no cargar con pesos innecesarios.

Será pasión o necesidad, creo que de alguna manera se complementan y no solo existo sino que creo maneras de salvarme de mí mismo.

Porque parte del cuerpo debería empezar si hay belleza y misterio, si hay imperfección y poesía, si hay calor y verdad, si hay una sustancia que me incita a contemplar cómo te desenvuelves a tu ritmo, la vida misma brota de tu piel; jardín de rosedales de miel y jazmín, paraíso de manantiales de naturalidad y delirio, prado de deseos y fuego, frutos exóticos, únicos, extraordinarios en cada uno de ellos.

Ilustraciones: @joedrawspics

En tus movimientos

yacen las más filosas espinas

a la vez como un perfume

que se te arraiga en los sentidos

y se posa sobre los labios

y conversa con la lengua

se siente el tacto, la saliva

solamente queda cerrar los ojos y levitar.

Cada vulgaridad podría irradiar aún más la magia y sutileza que posees.

Cada eufemismo podría caber en lo que eres.

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Estas líneas no las escribo para mí pero de alguna forma estoy arraigado a ellas desde la primera letra; desde el primer día.

A mi familia, a sus momentos

A sus problemas; les escribo.

Al amor y su felicidad

A su entrega y compromiso

A sus distancias, a sus errores

De aprendizaje; les escribo.

Al verso desnudo y libre

Entre estrofas, a su arte hecho

Poesía, a su brillo en un mundo

Oscuro; les escribo.

A mi pasión por lo que hago

Por lo que intento

Por lo que quiero y sueño en esta

Vida corta; les escribo.

A tu primer beso, a tus ojos

A tu locura, a tus abrazos y caricias

A tu confianza, fuerza y fe; les escribo.

Alejandro Díaz Fabián (2021). “Les escribo”. La sobriedad del poeta

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No te quiero como musa aunque lo eres, lo irradias como si fueras la primera luz del día.

Inspiras a esta balada, a cada melodía, a cada palabra porque de alguna manera emanan de ti y se arraigan a mí.

Porque eres sin rodeos una mezcla de sensualidad e inteligencia, una mescla de sensibilidad y belleza.

Ojalá fuera esa copa de vino que reposa en tu mano para que al beberla pueda rozar, pueda tocar tus labios y confirmar que no son de este mundo.

Ojalá fuera la pluma que sostiene tu mano para ser ese verso que te desgarra, te desnuda y protege.

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Mujer hay tanto valor y riqueza en tu pecho que se desenvuelve iba echando raíces y tú vas sanando y a la vez creciendo, dándote amor, dando amor.

Mujer…
Hay tanta belleza en la manera
En la cual enfrentas al mundo
Y avanzas y sueñas y logras
Que el mismo cielo
Podría caber en tus manos.

Tú inspiras a uno
Hacer mejor persona
Hacer mejor ser humano.

Abrazas tu dolor y tristeza
Y lo transformas en luz
Lo sé
Lo pude ver en el brillo de tus ojos.

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Te quiero capaz, feliz y tan libre.

La vida te ofrecerá de cosas una infinitud

Recoge lo bueno, el amor y las flores

Los sueños, la esperanza y los colores.

Tu mi blanca nube, mi cielo gris azul.

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Siempre fui o al menos intenté ser un obrero de la palabra; alguien que supo hacer con pedazos de sí mismo una obra cuyo cimientos habitan en mi interior. Fui o al menos intente ser un alfarero de la palabra; del que le ponía todo el entusiasmo, emoción y porque no belleza. Yo el de los versos con rima, del poema perfecto, de la estructura métrica, de las licencias poéticas que abarcan una idea, un castillo, un pensar, un filamento que da sentido a lo que soy y a todo lo que he puesto a puño y letra en hojas de vida, en hojas que ahora son libros, memoria y olvido.

Tú mi pasión mi parábola
Te quiero así tan ardiente
Pequeña escarcha de fuego
Que sutilmente en mí aflora.

Te siento rotunda y enorme
Como las nubes al cielo
Como la tierra al agua
Como la cima a la cumbre.

Detrás de todo esto, de fuego hay una efervescencia inalcanzable por ser alguien que siempre fui, a mi manera, con metáforas incompletas, exceso abundante de redundancias, saturado por completo de anáforas, personificaciones por doquier y un sentido de humanidad profundo por crear algo que dure a través de los años y el tiempo. Leyendo viejas notas, viejos escritos, leyendo amigos libros, escribiendo cada vez que encuentro un motivo.

Te canto con tus versos
El idioma que fecunda
Fuertemente tu desnudez
Y te cubre de verbos.

Con tu belleza me sacias
Desde los huesos a la piel
Por que en ti resucito.

“Dedica tu tiempo a perfeccionarte mediante los escritos de otros, para que puedas obtener fácilmente lo que a otros les ha costado tanto”. – Sócrates

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